EXTRAIT "O avait du caractère, mais aurait pu être un ange. Un ange avec du caractère. Mais cet ange-là ne s’était jamais soumis, n’avait jamais rampé, même si certains avaient tenté, par le passé, de l’assouvir, de l’asservir, de la plaquer au sol, de la salir. Elle s’était toujours arrangée pour que la hauteur de son ciel lui permette de toujours se relever et rester debout.
Et, O avait quelques gouttes de sang italien aussi, qui courait dans ses veines. Ses ancêtres toscans. Là, où poussent les plus beaux oliviers d’Italie. Et, les champs de lavande.
O était cash. O était sans filtre. Sans tourner sept fois la langue dans sa bouche ou dans celle de qui que ce soit d’autre, elle disait les choses. Un peu trop. Un peu vite. Un peu trop vite. Sans forcément penser que les interlocuteurs, qui lui faisaient face, étaient peut-être sourds, ou pas, et si, pas, avaient envie de le rester. Ou pas. Ou étaient incapables de lire sur ses lèvres. Même entrouvertes, surtout entrouvertes."
...
"O s’était donc exprimée. O ne s’était pas empêchée de. O avait fait l’erreur de. O ne changerait donc jamais ? On ne peut pas être à fleur de peau, à fleur de vie, à fleur de cœur, et ne pas faire d’erreur, c’est impossible. Surtout, pour une artiste. Et, encore moins, pour un ange. Les anges ne sont pas infaillibles, de même que les Hommes.
O s’était donc exprimée. O ne s’était pas empêchée de. O avait fait l’erreur de. O ne changerait donc jamais ? On ne peut pas être à fleur de peau, à fleur de vie, à fleur de cœur, et ne pas faire d’erreur, c’est impossible. Surtout, pour une artiste. Et, encore moins, pour un ange. Les anges ne sont pas infaillibles, de même que les Hommes."
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