Vous voyez ce superbe cadavre sur son 31 allongé sur le trottoir de la 14ème Avenue à New York le crâne défoncé à cause d’une jolie chute de neuf étages ?
C’est moi.
Drek Carter.
Pour vous servir.
Je vous l’accorde. Je ne suis pas ni dans le meilleur de ma forme ni au max de ma beauté.
La mort ne rend pas spécialement beau, je le reconnais volontiers, surtout le jour de la Saint-Valentin. Cela aurait pu être pire : terminer en steak haché dans un accident de voiture, en pancake écrasé par un arbre à Central Park ou bouffé par mon voisin Ted, fan du Silence des Agneaux. Je ne devrais pas m’en plaindre.
Quoique. Si.
J’ai un peu des raisons de me plaindre.
Je suis mort. Et ce n’était pas prévu dans mes plans...
Après six mois d’errance, un mystérieux sorcier m’annonce que pour regagner l’Au-delà je dois résoudre une affaire criminelle aussi froide que moi et toutes les créatures surnaturelles de la ville sont sur les dents. Rien ne me sera épargné !
Sérieusement, qui parle de repos éternel ? Certainement pas moi.
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