L’amour. Je crois que cette ombre, sans forme, travaille sans relâche à creuser le vide sous mon existence. Cela s’apparente à un tiraillement sourd, et parfois à une gêne dans la gorge et derrière les...

«Si vous en êtes arrivé à ce point, trop tôt à votre goût, à la première étape de votre renoncement, dites-vous que les choses se sont peut-être enclenchées avant votre placement d'office dans mon service....

Au flot des mots, à la pâte, tu opposes le flux des poèmes, leur transparence. Simplicité vide de la pensée et de la forme, pâleur de la colère, répétitions, tout cela comme inscrit là en creux, presque...

'Je n'appartiens pas à ce monde, on m'y a jeté. C'est la souffrance qui me fait naître : mon père, ce salaud, frappe ma mère au ventre, avec une insistance qui – par instant – frôle la démence. J'ai le...

1985, le narrateur vient d’avoir vingt-sept ans, et l’avenir lui apparaît comme un vide insondable. Sur les rares photos de lui à cette époque, il se tient toujours le buste légèrement en retrait, affichant...

«Daniel, mon pauvre père, est devenu ami avec moi sur Facebook.»

Pour reconstituer le fil de notre existence, nous ne sommes hélas pas toujours en mesure de nous raccrocher aux paroles d’une chanson, ou encore à quelques phrases retrouvées dans les pages d’un livre,...

'Je décide de composer mille poèmes parce que j'ai besoin d'écrire tous les jours, le matin, le soir, et la nuit lorsque je ne dors pas. Venant buter sans relâche contre l'os de l'âme, je ne cesse d'interroger...

J’ai faim de son injustice, de ses mains et de ses joues, du jugement de ses yeux, je languis d’ennui et d’incertitude dans l’attente de ses coups. J’ose à peine, même en secret, prononcer le vocable...

L’amour. Je crois que cette ombre, sans forme, travaille sans relâche à creuser le vide sous mon existence. Cela s’apparente à un tiraillement sourd, et parfois à une gêne dans la gorge et derrière les...